Intimità, passione e impegno sono i tre lati del triangolo dell’amore: il lato caldo, l’ardente e il freddo. Da soli o in combinazione danno luogo a otto possibili tipi di relazione.
Assenza d’amore: mancano tutte le componenti. Questa situazione descrive la maggior parte delle nostre relazioni personali.
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“Quando gli amori diventano abitudine e il desiderio fatalmente si spegne. Quando la loro presenza è data per scontata, allora è autorizzata la distrazione, la trascuratezza, l’indifferenza e persino l’incuria.”
[Massimo Recalcati_-_La_Stampa_-_12_ottobre_2021.]
Buon venerdì! Con la recensione di oggi facciamo un salto indietro nel tempo: approdiamo nella Londra vittoriana insieme a Le tombe di Whitechapel di Claire Evans.
Claire Evans è un’autrice inglese. Prima di dedicarsi a tempo pieno alla scrittura di romanzi, ha lavorato alla BBC per oltre 20 anni. Il suo primo libroLa quattordicesima lettera, pubblicato da Neri Pozza nel 2020, è stato un grande successo sia di critica che di pubblico.
Le tombe di Whitechapel di Claire Evans (Neri Pozza, 2021, disponibile anche in versione eBook) unisce sapientemente una trama degna di un thriller contemporaneo a un’ambientazione storica affascinante. Per di più, in uno dei quartieri londinesi più famigerati di sempre…
Personaggi: i protagonisti principali sono l’avvocato Cage Lackmann e l’ispettore Jack Cross, impegnati in una difficile e misteriosa indagine che li vedrà dapprima…
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Noi, in fondo, non siamo che questo: frammenti di memoria, immagini, affetti, tracce accavallate, stratificate del nostro passato, presenza sempre attraversata da assenze: le bocche di leone arrampicate sui muri di pietra bagnati dalla pioggia d’estate, le nebbie spesse che impediscono di vedere l’altro lato della strada, il profumo della polenta d’inverno, le parole in friulano di mia madre che conversava con i nostri parenti, il mistero della sua bellezza, la ghiaia del piccolo giardino della casa di campagna, le pesche bianche nelle casse di legno, il profumo delle sue piccole mani nelle mie, il dialetto milanese dei miei avi, l’incenso nella chiesa del mio paese, la mano di Gesù sulla mia testa.
[Massimo Recalcati – A libro aperto]
La solitudine del Prof 